Caras

Pienso historias de un mundo, de un sueño que no describo, de dolores que no han pasado. Pasados, tristes y finales, de personas que han estado ahí. Las caras de quienes me han hecho daño sólo es una, amorfa y perfecta. Es la misma sonrisa simplona y los mismos ojos altaneros, aquella mirada es exacta y todo se reduce a un solo par de ojos gigantes.

Recuerdo las voces de quienes jamás estuvieron en mí, risas muertas en bocas magulladas. Sonrisas que no aparecieron, fuerzas que se esfumaron antes de estirar los músculos. Es mi boca, mi sonrisa que jamás salió frente a esos ojos. Ira, rabia...frustración. Rabia.

Se repite todo, como un sucio Deja vu, como si el mismo recuerdo se devolviera una y otra vez. Mismo rostro mezclado que me insulta...que me recuerda mi posición. Supongo que son sus ojos, tan soberbios y altaneros, llenos de un placer extraño: el sabor agradable de no ser yo.

Ya no está el rostro, sólo es el mío, sólo son mis ojos y mi voz. Soy yo quien me insulta...

Algo extra

Mi cuerpo se mueve al ritmo del propio mundo. Siento cómo mi piel, mi carne y mis órganos se trasladan de un lugar a otro, al son de una lenta canción perfectamente diseñada para adormecer. Cierro mis ojos y la sensación de algo viviendo dentro de mis venas me atormenta; puedo sentir el líquido rojo traspasando cada centímetro de mi piel, llenándome de un sustancial vacío que termina en mi boca. Sabor a humanidad.

Muevo mi lengua y pareciera ser que el mundo se moviera con ella, tan pesada y abruptamente llena de un sabor indescriptible, casi imaginario...Las vibraciones resuenan en mi mandíbula y mi cerebro colapsa. Todo se ve en grises y gemidos, todo se siente a esencias neutras de seres no creados.

Abro mis ojos y las palpitaciones de mi corazón se sienten en todas partes, como si poseyera tantos corazones como células. Todo vibra al son de aquella melodía interminable...

Dorada

Bruñida es la eternidad que se derrite en los párpados,

justo sobre los lagrimales de los alientos celestiales,

entre mis ideales pragmáticos.

—Sueños de desavenencia, 

dice mi sonrisa artera.

"Para la más bella" se lee en la piel luminosa de la manzana

dorada y perpetua

— ¿Quién no quisiera ser descrita por los trovadores

como sublime e imperecedera?

Lo sé ahora, mientras mis ojos copulan con todos:

con las miradas ausentes

y hasta los choques teatrales

 de vuestros ojos sobre los míos.

Yace ahora en sus corazones la discordia y la malicia,

sus orgullos se abultan al ver aquella fruta sobre la mesa,

lo sé,

les conozco, grandiosas deidades,

¿Quién será la más bella?

Extraviada del Jardín de las Hespérides,

justo debajo de sus ojos descansa la manzana:

Excelsa y perenne como el primer día de su noción.

Fotografías Melancólicas